Выстрел, мы уши прижали, дышать перестали, и только запахло гарью.
Кто-то упал в снег.
Это я.
И громко слишком сердце бьётся о рёбра, я чувствую локти тех, кто остался.
Тех, кто не бросил.
Я поднимусь с колен и вцеплюсь в горло.
Мы пели луне песни, знали, что время течёт быстро, значит и нам умирать вместе, пусть даже каждому свой выстрел. Таял снег.
И что-то большее, что я не знаю, чем страх или злость, в нас закипает и к горлу комком, и шерсть на загривке дыбом, а значит уже потянуло дымом.
Значит каждый сделал свой выбор.
Это мои волки. Моя стая остаётся здесь, своих не бросая.